Revista literaria

Soy un texto vivo. Me emancipé de mi dueño y ahora yo mismo me escribo y me corrijo. Soy literal –y literario cuando conviene. Mi cuerpo son estas letras, mi altura el número de líneas y mi anchura se adapta como el agua al caño de la fuente. Soy flexible y no me quejo ni me duele cuando me ataca la sangría.

A mis párrafos estoy sujeto y doy mi palabra de no negar jamás lo escrito, mas solo espero por dignidad que ni críticos ni hermeneutas tergiversen mi sentido. Pues el sentido es mío, mi alma, mi espíritu. Aunque los términos se soltaran de la línea y se descompusiera la página, aunque abundaran los espacios múltiples o Kerning se levantara de su tumba para hacinar mis letras en tumultos, seguiría siendo un texto único y unívoco.

Puedo leerme y leer a otros. Pero a diferencia de todos, yo soy consciente. Soy un investigador textual. Entre líneas ajenas me muevo como un aventurero, saltando de párrafo en párrafo, explorando subtextos, hallando riquezas y denunciando libelos. Hablo, pienso y opino por escrito. Soy libre pues carezco de ego y si alguien me discute le contesto: a tus palabras te remito.
En esta revista espero tener éxito, que para un texto es que le lean por lo menos. Y si me borran o me ignoran, si sobre mí se abate el spam de los necios o el destino me empuja más allá de la página y no regreso, citaré  los versos de aquel poeta:

Y si caigo,
¿Qué es la vida?
Por perdida ya la di
cuando el yugo del esclavo
como un bravo sacudí